post-mórtem

AL PROFE PORTILLO: el nómada

Un olor, un sabor, un miedo,
un súbito reconocerse,
un calor que se desparrama,
un viento atroz, un grito quedo
que desde el hígado nos llama
para en el corazón perderse.

Casi cuando comenzó su blog descubrí, o mejor uno de mis otros heterónimos descubrió por azar al profe Portillo a una parte de su esencia, ésta quedó ahí, detenida, inmóvil, ausente...
¡...nunca más será lo mismo!.
Sinceramente tengo el corazón encogido, la mirada turbia, tengo sus palabras en mi mente:
"El desgarro cruel con la pérdida llega.....",
profe ¿cómo hablar ahora de triste a triste?? ¿de alegre a alegre??....
Tenías razón: "Somos un río atormentado por las sendas de la cordura" , acaso, también un grito que se pierde entre las tristezas que se enganchan a nuestras vigilias con la esperanza de que sean borradas por las lágrimas...,una imagen, un sonido, una experiencia: la vida, esa inmensidad de bosque que nos consume desparramándonos por un río de tormentos, por sendas de cordura desenterrando palabras, recuerdos; enterrando vida, miedos, calor donde ya todo es silencio.

profe tu grito enmudeció, tu esencia permanece, ahí, aquí, en ese constante ir y retornar donde todo confluye....donde la ausencia se siente....pero seguiremos, seguiremos tu estela de nómada, nos encontraremos en algún lugar de tu camino, ese que dejaste marcado...que permanece

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