
Estoica efigie de barro
asomando a mi silencio
al tomarme de la mano
va despertando un recuerdo
Ingenuo gesto engañoso
fue ese agarre evocador,
con él quisiste borrar
aquella fugaz visión
Escapar quieren mis dedos
que al andar en la memoria
ven tu mano enredada
en la de otra persona
Incierto resulta el goce
que saltando entre cascadas
va cambiando de colores
mientras roturas mi alma
Siendo entre risas y luces
que yo muero a la alborada
como pájaro campero
que en la rama ya no canta
Lamentos que son de amor
mas no hay noche ni mañana
sólo unos besos perdidos,
ceñidos en la memoria.
Así discurren mis días
por el hastío del olvido
paseando mis recuerdos
sobre adoquines sin brillos
donde hay regresos que duermen,
se encajan y desvanecen
¡Des-ando tiempos perdidos!
Desatinos del ocaso.
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Veían mis ojos dedos silenciosamente entrecruzados, sentía mi alma que olvidarlo debía, disiparlos de la memoria.........
Pero es mi dolor el que siento aquí dentro, son ecos molestos que me trae el viento de profundas huellas que en lo hondo habitan. Se va su tiempo con roces y vuelos, se fue nuestro tiempo.
(escrito por pegatina)
-fotos pegatina-
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3 comentarios:
Si yo tuviese mi mano
entrelazada a la tuya,
los soles de la mañana
cantarían aleluyas.
Si tu, mi mano tomaras
repicarían campanas;
pájaros serian mis dedos
y la piel…una guitarra.
No se escapara tu mano
cuando sienta mi ternura;
será un nido que cobije
bello corazón de plumas.
Seré labriego labrando
tu geografía madura
y cosecharemos frutos
tan dulces como las uvas.
La tarde será de risas,
de suspiros la alborada,
y un poema, silencioso,
se recostara en tu almohada
No habrá lamento de amor;
No habrá lagrimas saladas;
Solo habrá dos corazones
asombrados en el alba.
El día muere en la noche;
La noche muere en el día;
La pena del corazón,
se borra con tu sonrisa.
Sonrisa que es de campanas
por el viento sacudidas,
y sonaran en mi alma
cuando se acabe mi vida.
A veces recaminar por los pasos dados, es nostálgico, otras extremadamente hermoso, otros dolorosos, se hace necesario ver el camino de este preciso instante, el cerebro querida Glauca hay momentos que se alimenta de sueños falsos, otras veces de reales, preferiría en tu caso fueran los falsos.
Besos.
Nacho, la vida toda no dejar de ser un cúmulo de sueños y cuando alguno se alcanza lo nombramos realidad. Nuestra mente es una vorágine de todo ello, al tiempo Nacho que poesía es el medio, es la necesidad de encontrar un equilibrio. Es así que nuestro "cerebro" sea omnóvoro" necesita alimentarse de todo....tú lo sabes..
Un abrazo Nacho
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